La regla rota

Mis manos permanecen atadas a la pared, la humedad me recorre el cuerpo e intento no visualizar tu mirada dubitativa, incierta, pero flagrante de deseo. Las nubes saliendo de tu boca en medio de la frialdad penetrante de mi celda, delatan lo agitada de tu respiración, lo inminente de mi momentánea libertad y lo tortuoso de la posterior espera.

Se sueltan las cadenas y sólo un roce de tus hábiles dedos contra mi piel desatan la tempestad de lujuria que se venía gestando mientras la oscuridad y la soledad me custodiaban; te atrapo entre mis piernas, mientras tu boca va negándome el aire, guiándome hacia la inconciencia.

Y me pierdo: debajo tuyo, entre tu sexo y la desesperación de hacerlo mío, mientras la realidad nos oculta en los gritos circundantes. Los míos no son menos intensos y comienzo a preguntarme sobre la diferencia entre dolor y placer, si alguien, en ese pleno caos, repara en las embestidas que tu virilidad me propina, cual bofetada en mi rostro, cual puñetazo en mi torso.

Tórrido y seductor, sangrando mi disfrute, envolviéndome en la perversión de tu cuerpo negando al mío, anulando mi entereza ante lo mundano de tu tacto, profundo, envolvente y diáfano. Sin otro camino más que la traición.